Po Chu-i, poeta cinese dell’epoca Tang

L’erba se ne sta appartata, lì sull’altopiano;

e poi cresce, e poi muore, ogni anno.

Neanche il fuoco selvaggio la estingue;

brezza di primavera, soffiando, la rianima.

La fragranza si diffonde lontano,

invadendo l’antico sentiero;

lì, nel limpido cielo,

il suo verde colore smeraldo

si congiunge alle mura in rovina.

Io, frattanto, prendo commiato

dal mio nobile amico in partenza;

provo pure una forte emozione,
che già cresce nel cuore, come l’erba.